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© Santiago Torralba

El bar está en penumbra. La escasa luz que penetra por la ventana entreabierta se disuelve en la oscuridad formando remolinos que van deshaciéndose en formas caprichosas hasta que no son nada. Al fondo dos borrachos juegan con sus vasos vacíos dejando pasar el tiempo como si los relojes no fueran con ellos. Suena algo parecido a una música confundida con los chasquidos que deja en los acordes la aguja del viejo tocadiscos que sobrevive abandonado en algún lugar de la barra. Y en el centro de todo, ellos, los dos amantes que bailan ajenos a lo que les rodea conformando un pequeño infinito donde son los únicos habitantes. Con los ojos cerrados van y vienen en un vaivén acompasado en el que de vez en cuando se cuela un rayo de luz que ilumina sus cuerpos. Sólo sus manos saben del otro. Ella mantiene sus dedos enredados en la cabeza del hombre como si a través de su pelo engominado quisiera poseerlo. Y así lo recorre, lo conquista y lo hace suyo. Buscan el camino sosegado en el que abandonarse y dormir. Él la abraza. Recorre su cintura como si fuera la única comarca en la que poder subsistir y dibuja en su espalda paisajes imposibles por los que transita. Ni un átomo de aire es capaz de penetrar en el espacio sellado que dejan sus cuerpos. Se confunde en uno el olor y los alientos y sólo de tarde en tarde, sus miradas se cruzan para confirmar el instante en el que cada segundo se hace eterno. Y es que nada existe más allá de su respiración entrecortada que les confirma la vida. Más allá de su abrazo se extiende un paisaje inexistente.

Cesa la música y sus cuerpos permanecen fundidos en un tiempo del que no saben desasirse. Ahora es el ruido de la lluvia el que los acompaña.

Fuera la tormenta se desata como una llamada.

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